|
|
|
 |
 |
|
| Музыкальных проектов |
3605 |
|
| Музыкантов |
10435 |
|
|
|
|
|
|
|
Мнения о музыкантах
Страница: 1 (1 из 1)
Оставить свое мнение о других музыкантах вы можете на их страницах на портале. |
|
|
Fallen | lleH
| Дата: 04.05.2007
Обыкновенная реальность
Вот что у меня есть:
Четыре стены, постоянно мокрые от слёз и постоянно липкие от спермы. Белый потолок, по которому ползают чёрные мохнатые мухи с огромными пивными брюшками. Пивными, потому что они постоянно лакают моё пиво, которое наделал в каждом углу. И глаза у них мутные, остекленевшие. И порой – злые.
А ещё на потолке висят пауки, повсюду раскидывающие свои тонкие сети. Всё пытаются поймать в них меня, чтобы потом съесть.
Сожрать.
Моя любимая вещь здесь – розетка. Из неё я пью электричество. Это делается так: я впиваюсь ртом к розетке и начинаю всасывать в себя до тех пор, пока из неё не потечёт белый горячий ток. Он струится по моим губам вниз по подбородку и шее, капает на одежду. Такой обжигающий. Такой вкусный. Опьяняющий, словно абсент.
Вот что у меня есть: разрушенный храм, где я прохожу обряд причащения. В любой, момент, когда только захочу.
Почти всё время я лежу на кровати и смотрю в потолок, наблюдаю за мухами и пауками. Встаю я редко, потому что полы здесь чёрные. Чёрные как пропасть, как бездна. Я лежу на кровати и всё думаю о том, как бы не упасть, как бы не провалиться туда. Поэтому я всеми силами стараюсь не заснуть, ведь во сне эта бездна может поглотить и меня и всю комнату… Иногда же из этой черноты под кроватью вылетают вороны и кружат под потолком или же резко падают на меня, пытаясь выклевать мне глаза. Но я прячусь от них под одеялом, сжимаюсь в комочек, закрываю глаза и шепчу "кыш", "кыш отсюда" – и они исчезают, лишь только из бездны полов доносится грозное "карр", "карр"…
Когда вороны улетают, я потихоньку вылезаю из-под одеяла и взгляд мой падает на картину, висящую посреди комнаты. Это портрет Зигмунда Фрейда. Я осторожно оглядываюсь по сторонам и шёпотом спрашиваю у него: "они улетели?". "Да", – также тихо отвечает он. Тогда я осмеливаюсь спросить чуть громче: "а что это было?" "Обыкновенная реальность", – отвечает Фрейд.
И тут резкий удар по глазам – кто-то опять зажёг свет. Сначала очень-очень больно, до слёз, а потом вроде как привыкаешь. Эта лампочка на чёрном проводе, одна-единственная в комнате, такая маленькая, но светит как солнце. И если долго-долго смотреть на неё, преодолевая боль, то можно увидеть в ней репродукции произведений самого Босха. И каждый раз – разные, например, вчера я видел грустного дядю с крестом, его обступили другие дяди со страшными мордами, они ... подробнее
в
новом окне |
|
|
|
